Bir anahtar düşüyor cebimden
—ev kılığına bürünmüş, Beyoğlu’nda.
Merdivenleri,
çocukluğumdan düşen tırnak parçalarıyla örülmüş.
Tavanı, gökyüzüne değil
bir ihmalin kabuğuna açılan.
Her odasında başka bir rüzgâr oturuyor,
pervazlarda eski plakların yorgun soluğu,
mutfakta çatlak tabakların beklediği
kırık harfler pişiyor.
“Babam bana şiir aldı” diyorum
çünkü hiçbir ev bu kadar duyguyu sığdıramaz.
Karşı apartman:
Zamanı yanaklarında çatlatan bir taş bina.
Ve sen —orada—
camın ardında duran Havz-ı Kevser’den düşmüş iki damla.
Related posts
TANRI’NIN YEDİNCİ GÜNÜ | Elif Mert
1 dk okunma
KURDUN BİLDİĞİ ŞEY | Senem Gökel
1 dk okunma
HAS ŞAİRE MEKTUP | Senem Gökel
1 dk okunma
İKİ ŞAİR BİSİKLETSİZ | M. Burak Çelik
1 dk okunma
Son Eklenenler
TURİST FOTOĞRAFI | Senem Gökel
Su, daha dürüst aynadan. Sizi özlemeyeceğim çünkü bilmeyeceğim ki siz vardınız Günü yitirmemek için gidiş saatini...